Históricamente
Históricamente, la cocina maorí era notablemente sencilla y eficaz. Consistía en proteínas marinas (pescado, anguila, mariscos, aves marinas), vegetales terrestres (hortalizas de hoja, raíces silvestres sin almidón como pua, champiñones) y grasas naturales (pescado azul, médula, grasas de ave). Era una dieta dictada por el territorio, sin ningún aporte externo. Era nuestra fuerza, nuestro Mana, nuestra supervivencia.
Estaba equilibrado. Estaba completo. Fue sin debate. Nadie se preguntaba si comer más carbohidratos o menos grasas. Comíamos lo que había, lo que estaba fresco, lo que estaba vivo. El cuerpo recibió todo lo que necesitaba para desarrollar músculos poderosos, huesos fuertes y una mente clara. Esta armonía con el medio ambiente fue la base de nuestra salud colectiva.
Sin azúcar refinada
Sin azúcar refinada. Sin almidones fuertes. No depender de cereales que requieren una agricultura intensiva y agotadora. El azúcar no existía en nuestro mundo antes de la llegada de los europeos. Nuestro paladar fue educado en la sutileza de los sabores naturales: el amargor de las hierbas, la sal del océano, el discreto dulzor de ciertas raíces. No necesitábamos el estallido artificial de glucosa para sentirnos satisfechos.
Justo lo que era accesible: el mar, la tierra, el fuego. Fue una economía de medios la que produjo riqueza sanitaria. Al rechazar las calorías vacías, preservamos nuestra integridad metabólica. Diabetes, obesidad, enfermedades inflamatorias… todo esto era desconocido para nosotros. Éramos seres de movimiento y claridad, llevados por una alimentación que respetaba nuestra biología profunda.
Metabolismo adaptado a la tierra.
Los pueblos maoríes tenían un metabolismo perfectamente adaptado a esta exigente geografía. Fuerte, claro, duradero. Capaz de ayunar en periodos de escasez, capaz de realizar esfuerzos explosivos durante cacerías o peleas. Nuestro cuerpo era una máquina de precisión, alimentada por grasas y proteínas de alta calidad. No necesitábamos comer cada tres horas para mantener nuestra energía.
Fue una adaptación viva al territorio. El frío de las montañas, la humedad de los bosques, la fuerza de las corrientes oceánicas… todo ello requería una resiliencia que sólo un metabolismo eficiente podía proporcionar. Al comer lo que la tierra nos dio, nos convertimos en tierra. Nuestra salud no era un concepto abstracto, era nuestra capacidad de interactuar con nuestro entorno. La claridad mental fue el resultado de esta estabilidad física.
La escuela me dijo
En la escuela, cuando era joven, me decían que nuestra dieta tradicional era \
Mis antepasados lo tenían todo sin él. No necesitaban cereales para ser inteligentes ni azúcar para ser duros. Fueron maestros de la navegación, la astronomía, la poesía y la guerra. Sus cerebros funcionaban perfectamente con cuerpos cetónicos y niveles estables de azúcar en sangre. La escuela se equivocó porque confundió tecnología con sabiduría. Hoy rechazo estas mentiras para encontrar mi verdad.
Reconocimiento de adultos
A los 45 años, finalmente reconozco: que la cocina maorí nunca necesitó mejoras. Tenía razón científica, era metabólicamente sabia y espiritualmente profunda. Fue el resultado de milenios de observación y experimentación. Al volver a estos principios no doy un paso atrás, doy un salto hacia la verdadera salud. Reivindico mi patrimonio nutricional como un acto de soberanía.
El azúcar no estuvo ausente por casualidad. Estuvo ausente por intuición, por respeto al frágil equilibrio de la vida. Nuestros antepasados sabían que lo demasiado suave acaba debilitando, que lo demasiado fácil acaba corrompiendo. Preferían la fuerza de la anguila y el rigor del helecho. Esta austeridad elegida fue la fuente de su poder. La claridad es el precio de este requisito.
Retorno consciente
Volver a la comida maorí es volver a uno mismo. A lo que funciona, a lo que perdura sin esfuerzo, a lo que tiene sentido. Es dejar de luchar contra la propia naturaleza para finalmente abrazarla. Mi cocina hoy es un espacio de reconciliación, donde se utilizan técnicas modernas para realzar los productos tradicionales. Ya no soy una consumidora perdida, soy una mujer de la tierra que se alimenta de su propia historia.
No es una dieta. Es un reconocimiento. Es decir \
